МНЕ НРАВИТСЯ, ЧТО ВЫ БОЛЬНЫ НЕ МНОЙ (М. Цветаева)
Мне нравится, что Вы больны не мной,Мне нравится, что я больна не Вами,Что никогда тяжелый шар земнойНе уплывет под нашими ногами.Мне нравится, что можно быть смешной —Распущенной — и не играть словами,И не краснеть удушливой волной,Слегка соприкоснувшись рукавами.
Мне нравится еще, что Вы при мнеСпокойно обнимаете другую,Не прочите мне в адовом огнеГореть за то, что я не Вас целую.Что имя нежное мое, мой нежный, неУпоминаете ни днем ни ночью — всуе…Что никогда в церковной тишинеНе пропоют над нами: аллилуйя!
Спасибо Вам и сердцем и рукойЗа то, что Вы меня — не зная сами! —Так любите: за мой ночной покой,За редкость встреч закатными часами,За наши не-гулянья под луной,За солнце не у нас над головами, —За то, что Вы больны — увы! — не мной,За то, что я больна — увы! — не Вами.
Я СЧАСТЛИВ (В. Маяковский)
Граждане,у меняогромная радость.Разулыбьтесочувственные лица.Мнеобязательноподелиться надо,стихамихотя быподелиться.Ясегоднядышу как слон,походкамоялегка,и ночьпронеслась,как чудесный сон,без единогокашля и плевка.Неизмеримовырослиудовольствий дозы.
Дни осени —баней воняют,а мнецветут,извините,-розы,и я их,представьте,обоняю.И мыслии рифмыпокрасивелии особенные,аж вытаращитглазаредактор.Стал выносливи работоспособен,как лошадьили даже —трактор.Бюджети желудокабсолютно превосходен,укреплени приведен в равновесие.Стопроцентнаяэкономияна основном расходе —и поздоровели прибавил в весе я.Как будтона языкза кусом кускладутвоздушнейшие торта —такойустановилсяфеерический вкусв благоуханныхапартаментахрта.Головаснаруживсегда чиста,а теперьчиста и изнутри.В деньпридумываетне меньше листа,хоть Толстомуноздрю утри.Женщиныокружили,платья испестря,всеспрашиваютимя и отчество,я сталопределенныйвесельчак и остряк —ну просто —душа общества.Япорозовели пополнел в лице,забыли гриппыи кровать.Граждане,васинтересует рецепт?Открыть?или…не открывать?Граждане,выутомились от жданья,готовыкорить и крыть.Не волнуйтесь,сообщаю:граждане —ясегодня —бросил курить.
Про поэзию простыми словами
Ничего страшно. У нас есть преимущество, они кроме букв Пушкина больше никого, и ничего не знают. Посредственность их «гениального» Пушкина, палка в колеса всем этим «знатокам» русской поэзии. Я дам определения, всему тому, уважаемые читатели, что вы хотели знать, но не у кого было спросить.
Прежде, чем двигаться дальше, я хочу чтобы мы имели с вами общее представление, о том, что такое стих — ознакомьтесь с этим понятием, там я полностью изложил тему, в обширном формате.
Кто такой — поэт?
Для начала, давайте с вами разберёмся кто такой поэт — это первостепенно, когда вы будете это знать, как на самом деле определить такого человека: многие вопросы по выбору книги с детскими стихами, отпадут сами собой. Получается такая ситуация, когда людям ничего не объясняют — этим пользуются графоманы и нечистоплотные издатели. Никто вам не скажет, как отличить графомана от писателя, и по каким критериям узнать: почему это плохо, а то, хорошо.
Кто достоин быт напечатан в развлекательной детской литературе, а кто введён в школьные учебники русской литературы, и кому место на помойке литературы — этот вопрос имеет первостепенное значение для всей литературы: любой, отдельно взятой страны, Попытаюсь вывести формулировку, которая станет началом конца всех этих шарлатанов от литературы.
Это будет касаться только тех категорий поэтов, которых печатают издатели, и тех, кого вводят в школьные учебники. Любители сочинять стихи в свое удовольствие, не попадают под это определение, по одной, простой причине: они ни на что не претендуют, и где-то, в глубине души сами понимают, что стишки и поэзия, две разные вещи.
Вопрос на засыпку: кто достоин называться поэтом, чтобы его слово, заслуживало честь клеймиться, как «Национальный поэт»? Я ничего не перепутал, если автора печатают во всех издательствах, и он вдобавок, «сидит» в школьных учебниках, то кто он, как не национальный поэт. Разве современный графоман в законе Юлий Ким из учебника русской литературы 5-го класса, подходит под это определение? Неужели! А не подскажите, что он делает в школьном учебнике, наряду с Пушкиным и Лермонтовым?
Рифмоплёт или поэт?
Стихоплетство, это удел масс, народное творчество, которое имеет право на жизнь. И с этим никто не спорит. А вот, кто такой поэт — разберемся подробней. Сразу скажу, что поэтов не бывает миллион, их не бывает даже тысячу. В этом направлении искусства, имеют право на жизнь, только самые лучшие. Такая жизнь, и не мне доказывать вам очевидное.
Поэт — это душа одного человека, которая может художественно и в высшей степени мастерства, донести до читающего любое событие, оставив в сердце читателя отпечаток тех переживаний и страстей, которые пережил или представил в своём образе, сам поэт. Поэт оголяет душу перед обществом, вынося на общее пользование своё искусство. Да, именно, пользование, а не суд и чуждую ему вкусовщину, и т.п.Настоящий поэт — пишет только для себя, ему неинтересно любое мнение. Его душа, какая есть, такая есть — и этот лучезарный порыв страстей, что поэт запечатлел в «твёрдой форме» именно это, и есть его поэзия,. Эта поэзия, душа этого поэта, что он дарит всем людям не на осуждение, а в вечное пользование: без права вносить туда, даже, хоть одну вашу запятую. Остальное от лукавого.
Поэт открыл вам свою душу, а принимать это или нет, ваш выбор. Не нравится — пожалуйста, ищите родственную душу в другом месте; поэт — никогда не будет подстраиваться под толпу и становиться бесплатным клоуном который веселит за деньги, пропащие души простаков. Сейчас такое, куда не глянь, дешёвое «искусство» пленило разум общества простаков.
Множество шарлатанов, даже не множество, а кому не лень: называются поэтами в угоду массы, с мыслью нарубить побольше «капусты». Настоящий поэт, не пишет за деньги, потому что это невозможно. Порыв души, это божественный дар, который нельзя растрачивать в угоду быдла, тем более писать за деньги.
Короткие стихи, которые легко учатся
Дождь в лицо и ключицы…
Белла Ахмадулина
Дождь в лицо и ключицы, и над мачтами гром. Ты со мной приключился, словно шторм с кораблем.
То ли будет, другое… Я и знать не хочу — разобьюсь ли о горе, или в счастье влечу.
Мне и страшно, и весело, как тому кораблю…
Не жалею, что встретила. Не боюсь, что люблю.
1955 г
Мосты
Валентин Гафт
Я строю мысленно мосты, Их измерения просты, Я строю их из пустоты, Чтобы идти туда, где Ты.
Мостами землю перекрыв, Я так Тебя и не нашёл, Открыл глаза, а там… обрыв, Мой путь закончен, я – пришёл.
О, я хочу безумно жить…
Александр Блок
О, я хочу безумно жить: Всё сущее — увековечить, Безличное — вочеловечить, Несбывшееся — воплотить! Пусть душит жизни сон тяжелый, Пусть задыхаюсь в этом сне, — Быть может, юноша веселый В грядущем скажет обо мне: Простим угрюмство — разве это Сокрытый двигатель его? Он весь — дитя добра и света, Он весь — свободы торжество!
1914 г
Не ставь границ…
Любовь Козырь
Не ставь границ, не мысли по шаблону, Меняй пароли, помни номера… Но, чтобы не пришлось терять корону, Сумей уйти, когда тебе пора.
Николай Гумилёв
Вот девушка с газельими глазами Выходит замуж за американца, Зачем Колумб Америку открыл?
1917 г
Любовью дорожить умейте…
Степан Щипачев
Любовью дорожить умейте, С годами дорожить вдвойне. Любовь не вздохи на скамейке И не прогулки при луне.
Всё будет: слякоть и пороша. Ведь вместе надо жизнь прожить. Любовь с хорошей песней схожа, А песню нелегко сложить.
1939 г
— Ну, как тебе на ветке? — Спросила птица в клетке. — На ветке, как и в клетке, Только прутья редки.
Посредине панели…
Николай Заболоцкий
Посредине панели Я заметил у ног В лепестках акварели Полумертвый цветок. Он лежал без движенья В белом сумраке дня, Как твое отраженье На душе у меня.
1957 г
Открыв наук зелёный том
Даниил Хармс
Открыв наук зелёный том Я долго плакал, а потом Его закрыл и бросил в реку. Науки вредны человеку. Науки втянут нас в беду Возьмёмтесь лучше за еду.
1933 г
ПРОРОК (стих Пушкина)
Духовной жаждою томим,В пустыне мрачной я влачился, —И шестикрылый серафимНа перепутье мне явился.Перстами легкими как сонМоих зениц коснулся он.Отверзлись вещие зеницы,Как у испуганной орлицы.Моих ушей коснулся он, —И их наполнил шум и звон:И внял я неба содроганье,И горний ангелов полет,И гад морских подводный ход,И дольней лозы прозябанье.И он к устам моим приник,И вырвал грешный мой язык,И празднословный и лукавый,И жало мудрыя змеиВ уста замершие моиВложил десницею кровавой.И он мне грудь рассек мечом,И сердце трепетное вынул,И угль, пылающий огнем,Во грудь отверстую водвинул.Как труп в пустыне я лежал,И бога глас ко мне воззвал:«Восстань, пророк, и виждь, и внемли,Исполнись волею моей,И, обходя моря и земли,Глаголом жги сердца людей».
стихи для взрослых, которые легко учить
Средний уровень стихосложения
Да! Теперь именно так. Установлю этот стандарт, подкреплю его примерами. А там, уже — пропаганда больше не пройдёт. Я научу обычных людей, кто далёк от литературы и от поэзии, в частности: разбираться в этих вопросах.
Всем рассказываю — запоминайте: если автор за всю жизнь написал два, три стишка среднего качества, а все остальное бред сумасшедшего, то он не поэт. Он обычный графоман — который случайно написал строки средненького качества. Как вы скажите определить средний уровень этого качества. Для меня это просто, подскажу, и вам. Своё творчество я не буду выставлять, как пример. Возьму другого автора — для этой цели идеально подойдёт Валентин Берестов с его «Как хорошо уметь читать». Этот автор, и есть тот, кто кроме этого ничего больше достойного не написал, но этот стишок, твёрдого, среднего уровня.
Как хорошо уметь читать!
Как хорошо уметь читать!
Не надо к маме приставать,
Не надо бабушку трясти:
«Прочти, пожалуйста! Прочти!»
Не надо умолять сестрицу:
«Ну, почитай ещё страницу».
Не надо звать,
Не надо ждать,
А можно взять
И почитать!
Валентин Берестов
Не правда, ли, как легко летит слог — поучительно и весело.«Прививка», Сергея Михалкова, даже рядом не стоит. Но, уровень поэзии Берестова лучше передаст это:
Подсолнух
Всё утро дождик.
Ничего весёлого.
Но есть у солнца друг.
Один из лучших.
Упрямо поворачивая голову,
Он ищет солнце, спрятанное в тучах.
Почему среднего, и кто, так решил? Я вам объясню: читайте дальше, вопросы отпадут по мере продвижения по тексту. Во-первых, что это не поэзия, видно невооружённым глазом; автор не использует тропы и после прочтения на душе нет того отпечатка страстей которые должна оставлять поэзия; во-вторых, нагромождение глаголов, один за одним: звать, ждать, взять, прочитать — проще говоря, сами глаголы; поэтому больше среднего стих не тянет, и не только поэтому.
Это было, то, что его опускает с верха на низ, теперь посмотрим что его подымает на средний уровень.
То, что стих «Как хорошо уметь читать» написан случайно, про это надо сказать обязательно, поэтому про него нельзя сказать что стих рождался в тяжких потугах; он вылетел случайно, на каком-то вдохновении автора. Стих складный, у него есть ритм, он не нарушает правила стихосложения и у него есть смысл, который понятен и поучителен, хотя смысл очень банальный, все, итак, знают что читать это хорошо; ещё хорошо руки с мылом самому мыть, попу самому подтирать и т.д.
По смыслу стиха, ещё лучше, было бы добавить, что уметь писать: ещё лучше, чем читать, и это надо научиться обязательно, но про это автор не упомянул, потому что, вставить в эти строки про «писать», здесь, уже одного вдохновения мало, надо иметь мастерство чтобы это сделать. Случайно не прокатит, но тем не менее этот стишок легко учится, и — если сложить все эти составляющие, мы придём к выводу, что он твёрдого среднего уровня качества. Если вы так не считаете — обоснуйте обратное.
Стихи, которые стоит выучить наизусть взрослым о войне
Рассказ танкиста
Александр Твардовский
Был трудный бой. Всё нынче, как спросонку, И только не могу себе простить: Из тысяч лиц узнал бы я мальчонку, А как зовут, забыл его спросить.
Лет десяти-двенадцати. Бедовый, Из тех, что главарями у детей, Из тех, что в городишках прифронтовых Встречают нас как дорогих гостей.
Машину обступают на стоянках, Таскать им воду вёдрами — не труд, Приносят мыло с полотенцем к танку И сливы недозрелые суют…
Шёл бой за улицу. Огонь врага был страшен, Мы прорывались к площади вперёд. А он гвоздит — не выглянуть из башен, — И чёрт его поймёт, откуда бьёт.
Тут угадай-ка, за каким домишкой Он примостился, — столько всяких дыр, И вдруг к машине подбежал парнишка: — Товарищ командир, товарищ командир!
Я знаю, где их пушка. Я разведал… Я подползал, они вон там, в саду… — Да где же, где?.. — А дайте я поеду На танке с вами. Прямо приведу.
Что ж, бой не ждёт. — Влезай сюда, дружище! — И вот мы катим к месту вчетвером. Стоит парнишка — мины, пули свищут, И только рубашонка пузырём.
Подъехали. — Вот здесь. — И с разворота Заходим в тыл и полный газ даём. И эту пушку, заодно с расчётом, Мы вмяли в рыхлый, жирный чернозём.
Я вытер пот. Душила гарь и копоть: От дома к дому шёл большой пожар. И, помню, я сказал: — Спасибо, хлопец! — И руку, как товарищу, пожал…
Был трудный бой. Всё нынче, как спросонку, И только не могу себе простить: Из тысяч лиц узнал бы я мальчонку, Но как зовут, забыл его спросить.
1942 г
До свидания, мальчики
Булат Окуджава
Ах, война, что ж ты сделала, подлая: Стали тихими наши дворы, Наши мальчики головы подняли — Повзрослели они до поры, На пороге едва помаячили и ушли, за солдатом — солдат… До свидания, мальчики! Мальчики, Постарайтесь вернуться назад. Нет, не прячьтесь вы, будьте высокими, Не жалейте ни пуль, ни гранат И себя не щадите, и все-таки Постарайтесь вернуться назад.
Ах, война, что ж ты, подлая, сделала: вместо свадеб — разлуки и дым, Наши девочки платьица белые Раздарили сестренкам своим. Сапоги — ну куда от них денешься? Да зеленые крылья погон… Вы наплюйте на сплетников, девочки. Мы сведем с ними счеты потом. Пусть болтают, что верить вам не во что, Что идете войной наугад… До свидания, девочки! Девочки, Постарайтесь вернуться назад.
1958 г
РОССИЯ (К. Бальмонт)
Есть слово — и оно едино.Россия. Этот звук — свирель.В нем воркованье голубино.Я чую поле, в сердце хмель,Позвавший птиц к весне апрель.На иве распустились почки,Береза слабые листочкиРаскрыла — больше снег не враг,Трава взошла на каждой кочке,Заизумрудился овраг.Тоска ли в сердце медлит злая?Гони. Свой дух утихомирь.Вновь с нами ласточка живая,Заморского отвергшись края,В родимую влюбилась ширь.И сердце, ничего не зная,Вновь знает нежно, как она,Что луговая и леснаяЗовет к раскрытости весна.От солнца — ласка властелина,Весь мир — одно окно лучу.Светла в предчувствии долина.О чем томлюсь? Чего хочу?Всегда родимого взыскую,Люблю разбег родных полей,Вхожу в прогалину лесную —Нет в мире ничего милей.Ручьи, луга, болота, склоны,В кустах для зайца уголок.В пастушью дудку вдунул звоны,Качнув подснежник, ветерок.Весенним дождиком омочен,Весенним солнцем разогрет,Мой край в покров весны одет,Нерукотворно беспорочен.Другого в мире счастья нет.
Проклятье века — это спешка (Е. Евтушенко)
Проклятье века — это спешка, и человек, стирая пот, по жизни мечется, как пешка, попав затравленно в цейтнот. Поспешно пьют, поспешно любят, и опускается душа. Поспешно бьют, поспешно губят, а после каются, спеша. Но ты хотя б однажды в мире, когда он спит или кипит, остановись, как лошадь в мыле, почуяв пропасть у копыт. Остановись на полдороге, доверься небу, как судье, подумай — если не о боге — хотя бы просто о себе. Под шелест листьев обветшалых, под паровозный хриплый крик пойми: забегавшийся — жалок, остановившийся — велик. Пыль суеты сует сметая, ты вспомни вечность наконец, и нерешительность святая вольется в ноги, как свинец. Есть в нерешительности сила, когда по ложному пути вперед на ложные светила ты не решаешься идти. Топча, как листья, чьи-то лица, остановись! Ты слеп, как Вий. И самый шанс остановиться безумством спешки не убий. Когда шагаешь к цели бойко, как по ступеням, по телам, остановись, забывший бога,— ты по себе шагаешь сам! Когда тебя толкает злоба к забвенью собственной души, к бесчестью выстрела и слова, не поспеши, не соверши! Остановись, идя вслепую, о население Земли! Замри, летя из кольта, пуля, и бомба в воздухе, замри! О человек, чье имя свято, подняв глаза с молитвой ввысь, среди распада и разврата остановись, остановись!
https://youtube.com/watch?v=fthU_6E5YCA
Стихи Самуила Маршака для первоклассников
Самуил Маршак «Великан»
Раз,
Два,
Три,
Четыре.
Начинается рассказ:
В сто тринадцатой квартире
Великан живёт у нас.
На столе он строит башни,
Строит город в пять минут.
Верный конь и слон домашний
Под столом его живут.
Вынимает он из шкафа
Длинноногого жирафа,
А из ящика стола —
Длинноухого осла.
Полон силы богатырской,
Он от дома до ворот
Целый поезд пассажирский
На верёвочке ведёт.
А когда большие лужи
Разливаются весной,
Великан во флоте служит
Самым младшим старшиной.
У него бушлат матросский,
На бушлате якоря.
Крейсера и миноноски
Он ведёт через моря.
Пароход за пароходом
Он выводит в океан.
И растёт он с каждым годом,
Этот славный великан!
Самуил Маршак «Кот и лодыри»
Собирались лодыри
На урок,
А попали лодыри
На каток.
Толстый ранец с книжками
На спине,
А коньки под мышками
На ремне.
Видят, видят лодыри:
Из ворот
Хмурый и ободранный
Кот идёт.
Спрашивают лодыри
У него:
— Ты чего нахмурился,
Отчего?
Замяукал жалобно
Серый кот:
— Мне, коту усатому,
Скоро год.
И красив я, лодыри,
И умён,
А письму и грамоте
Не учён.
Школа не построена
Для котят.
Научить нас грамоте
Не хотят.
А теперь без грамоты
Пропадёшь,
Далеко без грамоты
Не уйдёшь.
Не попить без грамоты,
Не поесть,
На воротах номера
Не прочесть!
Отвечают лодыри:
— Милый кот,
Нам пойдёт двенадцатый
Скоро год.
Учат нас и грамоте
И письму,
А не могут выучить
Ничему.
Нам учиться, лодырям,
Что-то лень.
На коньках катаемся
Целый день.
Мы не пишем грифелем
На доске,
А коньками пишем мы
На катке!
Отвечает лодырям
Серый кот:
— Мне, коту усатому,
Скоро год.
Много знал я лодырей
Вроде вас,
А с такими встретился
В первый раз!
Самуил Маршак «Жадина»
— Гриша, Гриша, дай мне нож.
— Ты обратно не вернёшь.
— Дай-ка, Гриша, карандаш.
— Ты обратно не отдашь.
— Гриша, Гриша, дай резинку.
— Ты откусишь половинку.
— Гриша, Гриша, дай чернил.
— Ты бы сбегал и купил.
Самуил Маршак «Чем болен мальчик?»
Он лежит в постели,
Дышит еле-еле.
Перед ним на стуле —
Капли и пилюли
И с водой,
И без воды,
За едой
И без еды,
Порошки
И банки,
Пузырьки
И склянки.
Доктор выслушал младенца,
А потом и говорит:
— Инфлюэнца-симуленца,
Притворенца, лодырит!
Самуил Маршак «Чего бы вам хотелось ещё»
В одном из детских лагерей
ребят спросили: «Чего бы
вам хотелось ещё?» Одна из
девочек ответила: «Поскучать».
Есть волшебный край на свете,
Где бывают только дети.
Там по десять дней подряд
День рожденья у ребят.
И едят они в столовой
В эти дни не суп перловый,
Не лапшу, не вермишель,
Не овсянку, не кисель,
А клубничное
Мороженое,
По тарелочкам
Разложенное.
Спят ребята не в постели,
А в колясках карусели
Под раскинутым шатром,
Сплошь расшитым серебром.
Входят в дом они не в двери,
А в открытое окно,
И семь раз, по крайней мере,
Смотрят вечером кино.
Так живут они на воле,
Бросив книжку и тетрадь.
А учительница в школе
Учит по полу скакать.
Для чего над скучной книгой
Проводить за часом час?
Выходи на двор и прыгай
По земле из класса в класс.
Там не ставятся отметки.
Вместо них ученику
Выдаётся по конфетке,
А подчас — по пирожку.
Не житьё, а просто чудо!
Одного я не пойму:
Кое-кто бежит оттуда —
Неизвестно почему.
— Объясните: в чём тут дело?
Я спросил у двух ребят.
— Веселиться надоело! —
Мне ребята говорят.—
Надоело нам варенье,
Надоели дни рожденья.
То и дело распевай:
«Испекли мы каравай!..»
Надоели
Нам качели,
Надоели
Карусели.
Хорошо бы поскучать,
Поскучать
И помолчать!
Самуил Маршак «Считалка»
В нашем классе
Нет лентяев,—
Только Вася
Николаев.
Он приходит на урок,
Засыпает, как сурок.
Лодырь,
Лодырь,
Лежебока,
Проворонил
Три урока,
На четвёртый
Опоздал,
Пятый
Где-то пропадал,
На шестом
Мешал
Учиться,
На седьмом
Ходил
Лечиться,
На восьмом
Играл в футбол,
На девятый
Не пришёл.
На десятом
Корчил рожи,
На четырнадцатом
Тоже,
На двадцатом
Видел сон,
На тридцатом
Выгнан
Вон.
Самуил Маршак «В театре для детей»
Народу-то! Народу!
Куда ни кинешь взгляд,—
По каждому проходу
Идёт волна ребят.
Сажают их на стулья
И просят не шуметь,
Но шум стоит, как в улье,
Куда залез медведь.
Из длинного колодца —
Невидимо для глаз —
То флейта засмеётся,
То рявкнет контрабас.
Но вдруг погасли лампы,
Настала тишина,
И впереди за рампой
Раздвинулась стена.
И увидали дети
Над морем облака,
Растянутые сети,
Избушку рыбака.
Внизу запела скрипка
Пискливым голоском —
Заговорила рыбка
На берегу морском.
Все эту сказку знали
О рыбке золотой,—
Но тихо было в зале,
Как будто он пустой.
Очнулся он, захлопал,
Когда зажгли огонь.
Стучат ногами об пол,
Ладонью о ладонь.
И занавес трепещет,
И лампочки дрожат —
Так звонко рукоплещет
Полтысячи ребят.
Ладоней им не жалко…
Но вот пустеет дом,
И только раздевалка
Кипит ещё котлом.
Шумит волна живая,
Бежит по всей Москве,
Где ветер, и трамваи,
И солнце в синеве.
ПОСЛУШАЙТЕ! (В. Маяковский)
Послушайте!Ведь, если звезды зажигают —значит — это кому-нибудь нужно?Значит — кто-то хочет, чтобы они были?Значит — кто-то называет эти плевочки жемчужиной?
И, надрываясьв метелях полуденной пыли,врывается к богу,боится, что опоздал,плачет,целует ему жилистую руку,просит —чтоб обязательно была звезда! —клянется —не перенесет эту беззвездную муку!А послеходит тревожный,но спокойный наружно.Говорит кому-то:«Ведь теперь тебе ничего?Не страшно?Да?!»Послушайте!Ведь, если звездызажигают —значит — это кому-нибудь нужно?Значит — это необходимо,чтобы каждый вечернад крышамизагоралась хоть одна звезда?!
МОЛИТВА (М.Цветаева)
Христос и Бог! Я жажду чудаТеперь, сейчас, в начале дня!О, дай мне умереть, покудаВся жизнь как книга для меня.Ты мудрый, Ты не скажешь строго:— «Терпи, еще не кончен срок».Ты сам мне подал — слишком много!Я жажду сразу — всех дорог!Всего хочу: с душой цыганаИдти под песни на разбой,За всех страдать под звук органаи амазонкой мчаться в бой;Гадать по звездам в черной башне,Вести детей вперед, сквозь тень…Чтоб был легендой — день вчерашний,Чтоб был безумьем — каждый день!Люблю и крест, и шелк, и каски,Моя душа мгновений след…Ты дал мне детство — лучше сказкиИ дай мне смерть — в семнадцать лет!
Я помню чудное мгновенье (А. Пушкин)
Я помню чудное мгновенье:Передо мной явилась ты,Как мимолетное виденье,Как гений чистой красоты.
В томленьях грусти безнадежной,В тревогах шумной суеты,Звучал мне долго голос нежныйИ снились милые черты.
Шли годы. Бурь порыв мятежныйРассеял прежние мечты,И я забыл твой голос нежный,Твои небесные черты.
В глуши, во мраке заточеньяТянулись тихо дни моиБез божества, без вдохновенья,Без слез, без жизни, без любви.
Душе настало пробужденье:И вот опять явилась ты,Как мимолетное виденье,Как гений чистой красоты.
И сердце бьется в упоенье,И для него воскресли вновьИ божество, и вдохновенье,И жизнь, и слезы, и любовь.
РУССКИЙ ЯЗЫК (К. Бальмонт)
Язык, великолепный наш язык.Речное и степное в нем раздолье,В нем клекоты орла и волчий рык,Напев, и звон, и ладан богомолья.
В нем воркованье голубя весной,Взлет жаворонка к солнцу — выше, выше.Березовая роща. Свет сквозной.Небесный дождь, просыпанный по крыше.
Журчание подземного ключа.Весенний луч, играющий по дверце.В нем Та, что приняла не взмах меча,А семь мечей в провидящее сердце.
И снова ровный гул широких вод.Кукушка. У колодца молодицы.Зеленый луг. Веселый хоровод.Канун на небе. В черном — бег зарницы.
Костер бродяг за лесом, на горе,Про Соловья-разбойника былины.«Ау!» в лесу. Светляк в ночной поре.В саду осеннем красный грозд рябины.
Соха и серп с звенящею косой.Сто зим в зиме. Проворные салазки.Бежит савраска смирною рысцой.Летит рысак конем крылатой сказки.
Пастуший рог. Жалейка до зари.Родимый дом. Тоска острее стали.Здесь хорошо. А там — смотри, смотри.Бежим. Летим. Уйдем. Туда. За дали.
Чу, рог другой. В нем бешеный разгул.Ярит борзых и гончих доезжачий.Баю-баю. Мой милый. Ты уснул?Молюсь. Молись. Не вечно неудачи.
Я снаряжу тебя в далекий путь.Из тесноты идут вразброд дороги.Как хорошо в чужих краях вздохнутьО нем — там, в синем — о родном пороге.
Подснежник наш всегда прорвет свой снег.В размах грозы сцепляются зарницы.К Царь-граду не ходил ли наш Олег?Не звал ли в полночь нас полет Жар-птицы?
И ты пойдешь дорогой Ермака,Пред недругом вскричишь: «Теснее, други!»Тебя потопит льдяная река,Но ты в века в ней выплывешь в кольчуге.
Поняв, что речь речного серебраНе удержать в окованном вертепе,Пойдешь ты в путь дорогою Петра,Чтоб брызг морских добросить в лес и в степи.
Гремучим сновиденьем наявуТы мысль и мощь сольешь в едином хоре,Венчая полноводную НевуС Янтарным морем в вечном договоре.
Ты клад найдешь, которого искал,Зальешь и запоешь умы и страны.Не твой ли он, колдующий Байкал,Где в озере под дном не спят вулканы?
Добросил ты свой гулкий табор-стан,Свой говор златозвонкий, среброкрылый,До той черты, где Тихий океанЗаворожил подсолнечные силы.
Ты вскликнул: «Пушкин!» Вот он, светлый бог,Как радуга над нашим водоемом.Ты в черный час вместишься в малый вздох.Но Завтра — встанет! С молнией и громом!
Ты совсем не похожа на женщин других (И. Северянин)
Ты совсем не похожа на женщин других:У тебя в меру длинные платья,У тебя выразительный, сдержанный стихИ выскальзыванье из объятья.Ты не красишь лица, не сгущаешь бровейИ волос не стрижешь в жертву моде.Для тебя есть Смирнов, но и есть соловей,Кто его заменяет в природе.Ты способна и в сахаре выискать «соль»,Фразу – в только намекнутом слове…Ты в Ахматовой ценишь бессменную боль,Стилистический шарм в Гумилеве.Для тебя, для гурманки стиха, остротаСологубовского триолета,И, что Блока не поцеловала в уста,Ты шестое печалишься лето.А в глазах оздоравливающих твоих –Ветер с моря и поле ржаное.Ты совсем не похожа на женщин других,Почему мне и стала женою.
